He encontrado un ejemplar de Serotonina (Michel Houellebecq) en una de esas pequeñas librerías de madera que hay por la calle. Leí la versión traducida al castellano cuando salió en España y he pensado que por qué no leer la versión inglesa.

No será esta vez. Ya había echado a andar cuando he pensado en abrir el libro por una página al azar y ver si recordaba lo que allí ocurría. No he podido entender nada. ¿Alemán?

He salido a dar una vuelta por el barrio. A devolver unas películas, recoger otras películas, tomar un café, recoger unos cómics. Cosas que si tuviese trabajo seguramente no haría o no les dedicaría tanto tiempo e importancia. Las haría en coche entre otras tareas más importantes.

He pasado por una de estas pequeñas librerías donde la gente deja los libros que no quiere. Siempre que paso por delante miro lo que hay. Hasta hoy nunca había encontrado nada que me llamase la atención.

Alguien ha dejado unas cuantas guías sobre España. ¿Habrá ido? ¿Le habrá gustado? ¿Habrá probado el calimocho o se habrá limitado a la sangría?

Las he ojeado y por un instante he valorado la posibilidad de llevármelas a casa. Enseguida he descartado la idea.

El que si me he llevado es el ejemplar de Fight Club que había. Tuve en España una copia que leí una única vez después de haber visto la película unas cuantas veces.

Recuerdo leer el libro sentado en las escaleras del hospital esperando cita con la alergóloga. Dejé de tener alergia en cuanto me fui de casa de mis padres. Solo reaparece cuando les visito.

Ha salido el sol pero no hace calor. La luz ciega pero el viento hace que sea necesaria la sudadera (y la chaqueta cuando ando por la sombra). Aun así me he sentado en el parque a leer.